behind the mastermind

en la ciudad llueve poco, por eso cuando la primera gota cae sobre el cristal y desciende en zigzag como una lágrima solitaria, se produce una sonrisa sincera en los labios del gordo. a esto le sigue una invasión, gotas estrellándose furiosas en intervalos súbitos como avisando que en breve se apoderarán de todo lo que puedan mojar. el aspecto pierde poesía, se vuelve ordinario.

heberto está frente a la pantalla del hsbc, mira de frente sin hacer algo en especial, como un idiota esperando instrucciones. trae esos jeans deslavados (con el proceso de dos años de lavado directo de fábrica) que casi nunca se quita, su favorito desde que alma, una ex, le dijo que se le miraba un buen paquete. mentiras, pero así funciona el amor, a base de burbujas que crea el
dominante para cegar la verdad del no tan brillante dominado. la camiseta nueva, por otro lado, le ha valido buenas reseñas. es negra y trae dibujado un pantalón de mezclilla de la cintura a dos manos grandes debajo del encuarte. del lado derecho de la entrepierna se ve la silueta abultada de un pene chingón. luego hay una mano apretando ese monstruo por encima de la tela y debajo de todo ese desmadre en letras rojas y gordas dice ?me duele la cabeza?...